...und über Ram Bahadur Bamjon redet auch keine Sau mehr.

Trotzdem: Mitgenommen hat einen das schon, letztens. Nein, nicht das mit Lady Di, obwohl das für viele ja auch der Burner war. Man wollte sich ja sogar selbst zum Weinen zwingen, weil einem Fernsehen und Zeitung vermittelt haben: Man muss. Man muss weinen. Weil sie so super war. Schon leiwand. Und blond.

Mich hat was anderes mitgenommen. Nein, nicht die Hundewelpen, die in den Lastwagen gestopft wurden. Denn nur weil alte Menschen in vollgestopften Krankenhäusern nicht gar so lieb ausschauen, wie diese Köter, druckt man sie nicht auf Titelblätter!? Zum Verzweifeln. Und Zwiefel ist sowieso nicht mehr drin. Seit dem, na, Sie wissen schon.

Auch schnelle Autos auf Kärntner Straßen: Berühren tut einen das nicht wirklich. Mitnehmen schon gar nicht. Puh, Gott sei Dank. Aber latente Sexualtriebe jeglicher Art, die bringen einen zur Weißglut. Eh klar, dass man sich dann ansaufen muss. Aber auf allen Parties gleichzeitig tanzen, das schafft auch ein Meerestier zwischen Zigarettenstummeln nicht.

Mitnehmen tut einen folgendes: Akzeptanz, wenn sie nicht passiert. So wie eh jeden Tag. Und dann bringt es auch nichts, sich zu ducken, wenn die Schriftzeichen an den Häuserwänden auf einen herniederbrechen. Oder wenn der eine dem anderen "Mord" statt "Mein Beileid" wünscht und das genau dann, wenn man eh nicht mehr leben will.

Mitnehmen tut mich das nicht. Aufregen tut mich das. Tut. Schämen tu ich mich. Ich. Mich. Und nicht die. Die schämen sich nicht. Die machen weiter. Ich habe nie angefangen. Zum Verzweifeln. Wie schon gesagt. Und dann braucht man sich auch nicht mehr wundern, wenn man doch lieber Mord bestellt, anstatt Cola.